lunes, 28 de noviembre de 2016

La noche

                        Hoy encontré a la noche
                      la vi desnuda bajo mi cama.
                          Encogida de hombros
                          acariciaba un silencio,
                  mientras se sujetaba a las sábanas,
               por no morir entre polvo y escombros.
                           Pude sentir en el aire
                     un sollozo arrepentido y seco
                               entre suspiros,
                       un prisionero en su boca.
                       Hoy encontré a la noche
                          llena de atardeceres.
                Gigante agonía que todavía respira
                          en el ayer, y el hoy,
                    sombras que gritan sin vida.
              Escuché el verde reclamo de la noche,
                  la sentí lastimada y con tristeza,
                     por no entender su historia,
         que es igual a la de muchos, que aún lloran.
         Hoy encontré a la noche despeinada y muda
               arrinconada en esquinas de juguetes,
                             y baldosas frías.
                  La observé sacudir sus anhelos,
                           la escuché cansada,
                    mientras mira la blanca pared
                añorando una soledad sin mañanas.
                  Miré sus dientes llenos de vacío,
              miré su pelo, un manantial de negros,
                          que nacían del cielo
                          hasta morir en el día.
                  Hoy pude escuchar a la noche,
                  murmuraba plegarias de barro.
          El eco de un perfume de  hierro y flores
          se hacía llovizna escondido en la sangre.
               Un chasquido de cadena y cobre
                        abandona sus pasos,
               como se marchita un recuerdo
                        por un amor lejano.
                    Hoy encontré a la noche,
                       miré su cara sin ojos,
                  un abismo de hojas y gritos.
                      Y aunque ya sea tarde,
                     y el día reclame su hora,
              las cenizas de ayer volverán a ser carne,
                    cuando la noche, toque mi mano.    

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